Cuando Benicio vio el plato, frunció el ceño.

Era verde. Redondo. Con una forma que no se parecía a ninguna comida que él conociera. Olía a algo que tampoco reconocía. Y estaba en el centro de su plato como si tuviera todo el derecho del mundo de estar ahí, mirándolo.

—¿Qué es eso? —preguntó.

—Brócoli —dijo papá, sirviéndose el propio.

—No me gusta.

—¿Lo probaste?

—No. Pero no me gusta.

Papá dejó el tenedor sobre la mesa.

—Benicio. Eso es trampa. No podés decir que no te gusta algo que no probaste. Eso es como decir que un libro es aburrido sin leerlo.

—Hay libros aburridos —dijo Benicio.

—¿Cómo sabés cuáles son aburridos?

Benicio abrió la boca. La cerró.